He leído
Circe de Óscar Martín Centeno.
NOSOTROS, LOS QUE ARDEMOS
Y no es la honestidad, y no es la furia,
no es la fuerza, la rabia,
la pasión o el recuerdo,
es algo que podría
partir en dos la proa de esta nave,
hacer arder el agua
que recogen tus labios
mientras rueda la turbia quemadura
de las palabras muertas.
Hemos dejado hervir
al borde del abismo las raíces del llanto,
no vamos a parar porque esta noche
vengan cartas mal dadas,
nosotros que hemos visto
como morían héroes, cómo aullaban
sus armas contra el tiempo,
nosotros que sabemos
el sabor de la sangre, que vivimos
quemándonos las manos,
nosotros que inventábamos los mitos
para buscar más sueños, que tejíamos
redes sobre el crepúsculo
para robar los peces de los dioses.
Nosotros que quisimos
bendecir las desgracias, que sabemos
hacer cantar la voz de las heridas,
nosotros que intuimos que la vida es un baile
en la llama del agua,
nosotros que marcábamos las huellas
en el mar transparente, abriendo el ponto
con las cóncavas naves,
nosotros que buscamos lo imposible,
lo grandioso, lo inútil, no podemos
caminar lentamente,
maldecir y esperar
a que cambien los vientos.
Llevamos media vida
bebiendo las tormentas.
Y esta noche,
cuando duerma la city,
tranquila tras sus nuevos muros,
tras las mentiras, los desprecios
los sesenta canales
y el sollozar de Facebook,
alguien hará pasar un inocente
caballo de madera.
No hace falta que os diga
cómo sigue la historia.
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