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Bitácora de Juan de Dios García

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17/1/2013

Publicado por Juan de Dios García el 17.1.13

La luz de la mesita de noche de Juan Pardo Vidal.

Sensación al terminar de leerla: me hubiese encantado escribir esta novela.

Tengo debilidad por las narraciones en las que un escritor varón —más aún si es heterosexual, y creo que Juan Pardo Vidal lo es— hace protagonista a una mujer.

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A comienzos de septiembre me acuerdo muchas veces de este poema del maestro Joan Margarit, que pertenece a su libro No estaba lejos, no era difícil (Visor, 2011): CERRANDO EL APARTAMENTO DE LA PLAYA Ya está limpio y en orden. Los armarios, cerrados, igual que las ventanas. Nada al descuido encima de los muebles. El dormitorio con la cama a punto, la mesita de noche y el retrato de la muchacha con los ojos iluminados por una sonrisa. Todo el invierno sola y escuchando el mar. Joan Margarit (Foto del diario "El Mundo " ) TANCANT L’APARTAMENT DE LA PLATJA Ja està net i endreçat. Els armaris tancats, com les finestres. No ens hem descuidat res damunt dels mobles. El dormitori amb el llit fet, la tauleta de nit amb el retrat de la noia amb els ulls il•luminats per un somriure. Tot l’hivern sola i escoltant el mar.

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Hay obras de un autor que parecen definitivas. Auguro que Medio mundo en luz será un hito en la trayectoria de Joan de la Vega. Para empezar, el antihéroe raja la bandera albinegra de este libro en dos y estruja las mitades de su hoja de ruta mundial en “Veintiún poemas en prosa dedicados a quien se hacía llamar Homo, en otros tiempos” y “Esperanza de vida”. Desde la oscuridad solamente cabe encontrar una salida. Así, el rencor y la antropofobia en ‘Homo viator’, la negación de la manualidad en ‘Homo habilis’, la traición de la tradición en ‘Homo fobicus’, la amapola blanca teñida con la sangre del dinero en ‘Homo economicus’, la macabra tentación del suicidio en ‘Homo symbolicus’ o el afán natural de autopulverizarnos en ‘Homo minimus’. Pero hay un subterfugio «entreabriéndose a dentelladas / desde lo más hondo de la infancia», y la prosa luminosa lucha por asomarse al Mediterráneo ibicenco de Es Còdols, por transformarse en broma amistosa paseando por el Besòs,

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Dónde está la heroína de Tomás Carrión Vidal. A mediados de los pasados años noventa, cuando la escena socio-musical ya se dividía entre la antiglobalización grunge y el primitivismo filosófico de las raves , un locutor de radio me dijo una verdad con coña, de las que dan en el clavo: «Si te das cuenta, en cada pueblo de España o en cada barrio hay todavía un punki que se llama Juan, Juan El Punki». El autor de Dónde está la heroína se llama Tomás, pero cumple a rajatabla esa regla inventada por la fantasía del locutor. Un poeta punk es prácticamente un superviviente de un holocausto zombie. La nada sobre la nada. Por asesinar, ya fueron asesinados hasta los asesinos del rock and roll: «ella en el desierto, / y yo muerto entre nieves». Grita Tomás Carrión en su verso: «Nunca voy al cementerio / porque no soy un gilipollas». Al tiempo, escuchamos una pala metálica con referentes y vínculos geográficos e ideológicos: «Quiero desenterrarte como Miguel / a Ramón

30/1/2023

Hoy justamente cumplo un año sin fumar. He sido —no sé por qué me atrevo a hablar en pasado, como si mi adicción estuviese ya superada; qué osadía por mi parte— fumador disfrutón durante más de tres décadas, por lo que todavía me acuerdo del tabaco a diario varias veces, que siempre coinciden con el “después de”: después del desayuno, después del ayuntamiento carnal, del almuerzo, de la cena, de ir al baño, al salir del trabajo... Nada extraordinario que no sienta cualquier persona que esté intentando abandonar este vicio. Debo mantener la cabeza ocupada en otras cosas. Eso no me está costando tanto, ya que cargo sobre los hombros una locomotora mental pasada de revoluciones desde que tengo uso de razón. Mi madre solía decir ante alguno de mis atropellos: «Dejadlo. El Juanico es que es así, un poco flipado». Las ocasiones más difíciles desde que el 30 de enero de 2022 tomé esta decisión se dan cuando me encuentro en un sarao. Si el perfil de la fiesta es cultural, la cosa em

17/3/2018

La piel profunda de Sebastián Mondéjar. Cuando se quiere mediar entre el espíritu y la materia, el pensamiento y la emoción, lo revelado logra saltar toda sabiduría y filosofía, se puede llegar a una lengua universal, a una especie de alegría que nos reconforta y nos renueva. Cuando un libro de poemas se pone en música. Y esto, recordémoslo, es una creación del hombre. Ninguna palabra en vano. DE CAMINO Todo el cielo en mis ojos. Todo el mundo en mi oído. Y la palabra piedra pronunciando mis pasos.

4/9/2018

Aunque se divida en dos partes y una bisagra-mano (la mano era uno de los símbolos favoritos de Alejandra Pizarnik, por cierto), el viaje lingüístico y teórico de Mano que espeja de Cristina Elena Pardo es de una larga aspiración, un impar poema de luz intermitente desar rollado entre la huida de la letra —«letra ausente irrespirable»— y el determinante choque contra la misma: el espejo convoca las palabras el flujo de una voz acaso nueva acaso un ritmo sinsentido suave tintineo de una herida al abrirse A través de una fragmentación plus ultra, la autora juega al diálogo preciso y oblicuo, navega, se mueve, se revuelve entre el bosquejo y la unidad con tipografía de cursivas, bucles semánticos en ascensión y descenso, alteraciones espaciales dentro de un mismo verso, incluso silábicas. Duda filosófica perpetua. Cuerpo y voz escrita que se hacen añicos frente al reflejo. Caos lejano que lucha, extenuado

23/9/2018

Canciones para el día de después de Antonio Aguilar Rodríguez. El divorcio bien puede ser una sima en la que un marido no encuentre manera de luchar con su cuerpo por frenar la caída. Con este silbido de duelo nos da la bienvenida Antonio: Se levantó y apenas hizo ruido. Arrastró su maleta hasta la puerta. Un tropel de caballos negros cercenó la luz de la mañana. Esa imagen cegadora irá progresando como estribillo a lo largo de este cancionero en sus diferentes fases psicológicas: conmoción, negación, caos emocional, aceptación intelectual, recuperación, y creo que se recobra la mejor manera de expresar de este autor en cuanto a libro completo. Me gusta leer poemarios en los que no sienta la necesidad de haber prescindido de alguno de sus textos, y este es uno de ellos. Aguilar desea escalar hasta la superficie y, si es posible, elevarse otra vez. Pide ayuda a cuatro cirujanas del espíritu: Anne Carson, Margaret Atwood, Kathleen Raine e Isla Co

7/4/2018

Biblioteca bizarra de Eduardo Halfon. Un escritor al que admiras hablando de sus experiencias con otros escritores y con los seres que pueblan su biblioteca es como invitar a la mejor chocolatería del país a un goloso de competición. El nivel de disfrute es máximo. También he de decir que, siendo la intención de cualquier editorial con dignidad estética la de cuidar sus portadas y hacer de la oferta de su catálogo un placer no sólo literario, sino también visual, olfativo y táctil, la joven editorial zaragozana Jekyll & Jill sobresale desde su nacimiento y merece que se le felicite por ello. Portada y título, como digo, ya me han cautivado. Tras el despliegue del primer capítulo de título homónimo por bibliotecas áridas, salvajes, peruanas, felinas, de cabecera, en llamas, ciegas, blancas, sinceras, de caoba y mojadas, Eduardo Halfon nos cuenta en “Los desechables” su visita como escritor a un refugio de “sintechos” en una zona industrial de Bogotá.

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Carta astral de Óscar Navarro Gosálbez. Debut de un poeta extrañamente inédito que es una oración científica en la que el autor narra su proceso de abandono de la tierra; una plegaria muy particular que repasa con madura serenidad, rumbo a la nada cósmica, los brillos de luciérnaga que todo explorador anímico va encontrando, descifrándolos en verso como arcanos, convirtiendo Carta astral —siendo primera publicación, se palpan décadas de escritura— en un acta extraordinaria que solicita y consigue disponer de la Fuerza Celeste su mapa de geometrías ocultas. MARTE Solo acaba en victoria la batalla que nunca se ha librado. El reguero de cadáveres es cosa de la vida, o de la muerte, o de las lluvias. Y cuando canto, canto sin alzar mucho la voz, no vaya a ser que en vez de continuar convoque. Hay aquí muchas horas consumidas de música, arte, mitología, lenguaje de cuerpos y almas. Hay, por supuesto, adivinación, pero sin rastro de superstición

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