Un poema de W. H. Auden, de su
libro Otro tiempo, traducido por
Álvaro García.
Con esto estaré pleno todo el día. Que hable sobre el amor un maestro.
Con esto estaré pleno todo el día. Que hable sobre el amor un maestro.
DI, ¿CÓMO ES EL AMOR?
El amor es un niño, dicen unos;
otros, que es un pájaro.
Que hace girar al mundo dicen unos;
otros, que ni pensarlo.
Le fui con la pregunta a mi vecino,
supuestamente al día.
Su mujer se enfadó mucho y me dijo
que no me serviría.
¿Se parece a un pijama, o al jamón
de clínicas de reposo?
¿Tiene un olor a llama del Perú,
o un aroma suave?
¿Rasca al acariciarlo como un seto,
o es como un edredón?
¿Tienes los bordes suaves, o afilados?
Di, ¿cómo es el amor?
Nuestros libros de historia lo mencionan
en breves, raros párrafos,
y es ya un lugar común entre las cosas
que ocurren en los barcos;
he visto referencias al asunto
en casos de suicidio.
Lo he visto, incluso, escrito en la cubierta
de las guías de tren.
¿Aúlla como un perro de pastor,
o es marcha militar?
¿Puede hacerse una fiel imitación
con sierra o Steinway Grand?
¿Tiene éxito cantando en la reunión?
¿Le va sólo la clásica?
¿Lo deja cuando uno quiere calma?
Di, ¿cómo es el amor?
He mirado en la casa de verano
y allí no ha estado nunca;
en el río a su paso por Virginia
y al sano aire de Brighton.
No entendí lo que allí cantaba el mirlo
o el tulipán decía,
pero no lo encontré en el gallinero,
ni debajo de la cama.
¿Sabe poner facciones increíbles?
¿Le marea el columpio?
¿Se pasa el tiempo yendo a las carreras,
o juega a anudar cabos?
¿Tiene su propia idea del dinero?
¿Le harta el patriotismo?
¿Cuenta cosas vulgares con encanto?
Di, ¿cómo es el amor?
Cuando llegue, ¿lo hará sin avisar
mientras me meto un dedo en la nariz?
¿Me llamará a la puerta una mañana,
me pisará en la calle?
¿Llegará como a veces cambia el clima?
¿Será cortés, o no?
¿Va a revolucionar toda mi vida?
Di, ¿cómo es el amor?
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